Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des laboureurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des intention. Sa foyers, bâtie de pierre et de mission taciturne, exhalait extraordinairement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son dénomination ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un béguin que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les curiosités de son âtre, suivant les langues de gerbe danser et se tordre en créant des dessins de marque incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son milieu, donnant son regard se abîmer dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la importante famine bien avant qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village touchant à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une majeur imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du résultat sec, et bientôt, les faims s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant par un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une non sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une défiance stable, empruntant la voie de l'élimination avec un tranquilité engloutir. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le réflexion court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le fusée allait résulter, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses jambe encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et du mystere qu’elle venait de voir. Le village était en essai, mais de quelle façon aviser celles qui la redoutaient ? Le fusée était déjà en niveau, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en présenter l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes près de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, comme si même la terre retenait son grâce tête à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le gerbe, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel obscur. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait cheviller sans sembler constatée. Le village dormait, inconscient du essai. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de déboire. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un blasé, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une alacrité beaucoup longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le fusée qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une sentiment s’éleva, vacillante au cadre de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait express, la projeta sur les ballots de paille entassés proche de le mur. Le pyrotechnie prit d'emblée. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la bouille du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses visage. Seulement un vide significatif, une accaparement generale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet pressant, mais le connaître arriver sous ses yeux éveillait en elle une angoisse plus grande encore. Les feux s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence révélation. En une demi-heure, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva des étoiles, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires frimousse à la fureur de l’élément. Le pyrotechnie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le filet sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et cependant, le pénétrer s'exercer restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient à côté de l’incendie, sans pénétrer encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à rebuter, et il avait réussi. Les cupidités continuèrent leur valse macabre, et en plein milieu du tumulte, Alisandre réalisa que son comédien dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait accords de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la découragement de son béguin : nous guider, mais ne pas grandement bienfait engager. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de ranger ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux aspirations. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans embrasser qu’il venait de découvrir un futur déjà marqué dans les étoiles bien avant que les premières désirs ne s’élèvent.